Всё меньше слов, всё меньше строчек,
В пылу больная голова.
За каждой фразой многоточье…
Так где же нужные слова?!
Они летят незримой стаей –
На зов измученной души…
Любовь иссохшими устами
Мне тихо шепчет – не спеши.
Как не спешить?! Душа – не камень,
Ей нужен трепетный полёт…
И я безмолвными руками
Беру перо на новый взлёт.
Зов души
© Copyright: Вячеслав Постников, 2018
Свидетельство о публикации №118012009200
Свидетельство о публикации №118012009200
Рецензии