А вы, искусства трубадуры,
Несите в юрты свет культуры,
Чтобы грызущий кость номад
Духовной пище был бы рад.
Во мне стихи живых пульсаций.
И пусть дорога далека,
Они со мной легко и статно,
Сквозь толщу лет уйдут в века.
Мой слог язвительно-нахален,
Изящен, остросоциален.
Собою проницая мир,
Свободно реет сквозь эфир.
Он утончённо - грациозен,
Лукав, и в меру одиозен.
Рожден в купели юных муз.
В нем и сарказм и вдохновенье
Слились в незыблемый союз.
Пускай его косноязычно
Хулит невежественность толп,
Но благодарные потомки
Воздвигнут мне гранитный столп.
Пусть источает яды цензор
С умом казённым дурака,
Его потуги – плод соитий
Чернильницы и червяка.
Во мне - стихи живых пульсаций.
И пусть дорога далека,
Они теперь в людские души
Запали прочно. На века !
Пульс
© Copyright: Пьер Сингапурченко, 2018
Свидетельство о публикации №118012003061
Свидетельство о публикации №118012003061
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.