Он лежал упрямо на спине,
Он хотел открыть альбом прощальный,
Но парализованный, печальный,
Мог лишь взгляд замуровать в стене.
Поздно, руки накрепко вросли
В мягкий бледный полутон кровати,
В зафотографированной стати,
В клетке как, фантазии росли…
Сжато сердце, бледен, как нежив,
Как и в нём, в руке зажата книжка,
И попыток цикл безумный – вспышка,
Грудь не дрогнет – вдох, как выдох, лжив.
Той картины полутёмный тон
Чаще оставляли без вниманья,
Но нашёлся рыцарь созерцанья –
Был фотограф искренности он.
(02.12.07)
Зафотографированный
© Copyright: Дмитрий Манфред Пушкарь, 2018
Свидетельство о публикации №118011906809
Свидетельство о публикации №118011906809
Рецензии
