В онемевших руках
Безответное слово поэта,
На уставших плечах
Пляшет время унылого дня,
Кровоточит апрель –
Сердце бьется израненной птицей,
И в закрытую дверь
Ты стучишь, разбивая ладонь.
Тебе нет тридцати,
Но уже ты оставил надежды,
Ты стоял и курил
У слепого, немого окна,
Твой березовый дом
Все не выйдет никак из запоя,
И который уж год
Ни друзей, ни знакомых в нем нет.
Все вокруг тишина
Со своим непонятным знаменьем,
И чьего-то письма
Ветерок разметает куски,
На отшибе стоит
Твоего неумытого племени
Дом, в котором хрипит
Избиенная наша Страна.
Посвящение поэтам
© Copyright: Иван Миронов 3, 2018
Свидетельство о публикации №118011903212
Свидетельство о публикации №118011903212
Рецензии