Listopad

если дом это там где ждут -
да ты меня даже не ждешь.
на сердце завязан жгут,
ибо прошлого не вернешь.
дни прошедшие горло жгут
злой махоркой воспоминаний,
в коих хрен уже разберешь
где там правда, где боль, где ложь...
гильотины дамоклов нож -
это времени ход над нами.
злыми снами, холодной сталью,
улетающей белой стаей,
кем мы были, и кем мы стали?
да отстань ты, я сам не знаю.
шелестит в голове листва -
это падают навзничь дни.
тело щупает липкий страх -
помяни меня, помяни.
ты останешься в этих листах
заключенной. призраком в клетке.
сединой на моих висках.
тонких рук твоих белизна -
словно смерть - чиста и ясна.
ни укол не спасет, ни таблетки.
сколько про тебя написал,
сквозь тоски продираясь ветки,
посвящая тебе сонет ли -
сам не помню: была ли, нет ли,
или все я придумал сам?
злые памяти чудеса.

посмотри, как высотки горят,
разливая свой мертвенный свет.
принимает в себя земля
листопад из наших сердец.
и, по-ходу, еще не конец
этой повести в жанре снафф,
только все, чего я хотел -
умереть на твоих руках,
раствориться в твоих облаках,
прикоснуться к твоей пустоте.

подари мне прощальный взгляд,
отправляя в последний путь,
в мой блаженный, счастливый ад.
не забудь меня, не забудь.
всех нас ждет лишь одно - распад,
танец атомов и частиц -
это лучшая из наград.
ни имен, ни грехов, ни лиц.
мельтешение острых спиц
колеса, летящего вниз
совершеннейшим из убийц -
промахнись, промахнись, промахнись!
если жизнь э то то, что нам
злые боги всучили в кредит,
то зачем нам с тобой имена,
ведь по ним нас можно найти?
отойди с моего пути -
только холод и мрак впереди.
все мы сами себе война.
в черном небе висит луна,
словно глаз, что следит в прицел.
что является нашей целью?
все забыть. забыться. уснуть.
раствориться. уйти ко дну,
в марианскую глубину
(посмотри, как я в ней тону),
на подводную долгую жизнь.
но и там от тебя не спастись.

посмотри, как высотки горят,
разливая свой мертвенный свет.
принимает в себя земля
листопад из наших сердец.
и, по-ходу, еще не конец
этой повести в жанре снафф,
только все, чего я хотел -
умереть на твоих руках,
раствориться в твоих облаках,
прикоснуться к твоей пустоте.


поменяю свою прописку.
в поле адреса: мир иной.
и, замоленный атеисткой,
позабуду дорогу домой.
зачеркну свое имя в списке
ожидающих счастья и грез,
чтоб не рваться по-мазохистки
в райский сад по колючкам роз.
мне что ты, что мертвый Христос -
это в сердце засевший вопрос,
для чего я родился и рос?
для чего я любил и жил?
все, что есть вокруг - миражи.
от остатков своей души
я прошу тебя: отвяжись.

посмотри, как высотки горят,
разливая свой мертвенный свет.
принимает в себя земля
листопад из наших сердец.
и, по-ходу, еще не конец
этой повести в жанре снафф,
только все, чего я хотел -
умереть на твоих руках,
раствориться в твоих облаках,
прикоснуться к твоей пустоте.