И Он играет...

Город.
знакомый насквозь, гордый, яркий, статный...

площадь
спешка
люди

и сбивающий с ног не склонных к сантиментам прохожих...

кто ТЫ?

румяное полудетское улыбающееся лицо, скрипка, руки...

люди возле тебя останавливаются и светлеют.

я вижу людей. те ещё "люди".

возле тебя преображаются...


- Что Вам сыграть, дорогая?

удивительный голос. не от мира сего.

- Сыграйте мне ветер.

И он играет.

И за одно мгновение из моих волос, одежды, мыслей выветривается отвратительно тошнотворный больничный запах.

И он играет

И что-то невидимое, как в детстве, поднимает меня на руки и кружит.

И он играет

И тяжёлая лапа беды оставляет в покое мои плечи

И он играет

И солнце живым золотом заливает площадь

И он играет

И боль отступает

И он играет

И мне не надо врезаться в Небо криком немого вопроса "за что?"

И мне уже не надо держать удар и чёрт его знает почему принимать бой, не имея к нему никакого отношения.

И он играет

И я...

Снова слышу себя.


Спасибо за ветер.