гл I. Тропка жизни

Еще мальцом попробовал я много:
Муз.школу, театр, спорт... т.д, т.п.
Но понял, что не жить мне без дороги,
И начал приближаться к той тропе.

          Надеясь в глубине на понимание,
          Пусть даже и в ущерб образованию,
          (Ведь мне же не дано писать картины),
          Решил я, что пора учить машины.

Бродил по гаражам я, как Сусанин,
И вот однажды тропка привела
В тот день, когда знакомый – дядя Саня –
Пустил меня за руль его ЗИЛа.

          Потом я стал с машинами копаться,
          Учился слушать, понимать, «лечить».
          А дядя Саша, ну куда ж деваться,
          Показывал как надо шоферить.

И вот, который год кручу баранку.
Мотаюсь по «совковым» городам.
По нашим бы дорогам да на танке,
Да где дороги? – Направленья там.

          «Дальняк» и интересен, и прекрасен,
          Нас ловит, словно рыбку на живца.
          А то, что он коварен и опасен...
          Так у любой дубины два конца.

С Москвы в Тамбов, а там до Волгограда,
Два дня на все про все мне срок был дан.
Забил бы, но ведь жить на что–то надо,
И я мотаю версты на кардан.

          Дорожные бредовые законы
          Мешают нам спокойно шоферить.
          А по кустам таятся «фараоны»
          Обдумывая, как нас «зацепить».

Как хочется порой найти возможность
Поправить наши ПДД слегка.
Ведь те, что есть (понять это не сложно),
Придумывались в прошлые века.

          А тот, кто эти правила «лабает»,
          Раз не шофер, зачем полез? – Баран!
          Мин. транспорта у нас не выбирают, –
          Поведал Саня, протянув стакан.

Который год кручу–верчу баранку,
Мотаюсь, как клубок по городам.
То в рейс, то на рем.зону, то на пьянку.
Как спел когда–то Саша Розенбаум.

          Настал июнь, я все еще в разъездах,
          Меняются дома и города.
          Характер мой настолько непоседлив,
          Что мне не даст покоя никогда.