Я писал бы тебе

Я писал бы тебе о том,как лишают рассудка,
О детских книгах и песнях,
Вызывающих в сердце дрожь;
О том,как больно иногда от того,что ты, нужный,—
Не ждешь.
И о том,как всё то,чем ты жил и грезил,
Превращается в пыль,помёт.
И о взгляде,от которого на душе скребут кошки.
Знаешь,того,что было у меня к тебе,осталось совсем немножко.
Я писал бы о том,что радость глуха и глупа
И о том,что улыбка порой бывает и хуже слёз.
И писал бы о том,как тяжело и смутно,
Протягивать через каждую фибру весь этот мерзкий гнёт.

И пускай я даже не жду ответа,
И пускай я никем не оценен и нелюбим,
И пускай я чертовски тебя ненавидел
(Ох,если бы не любил)
Пойми,что теперь я хочу остаться
В нежном возрасте,
Без дыры в груди,
И глаза оставить бесстрашные,смелые,
Да такие,
Чтоб за них хотелось отдать даже третий Рим.
Мне б так хотелось вернуть те бесконечные,
Те влюблённые шестнадцать лет.
И пускай поэт и то,что сотворено поэтом,
Никогда не умрёт,а будет жить вечно в сердцах людей.