Молва мольбою заикала,
Давилась костью прошлых лет,
Себя в живот, озлясь, кусала,
Смеялись все вокруг, а дед
Слезою утирался горькой,
Взирая на своих детей,
Что грызлись жарко, склочно, больно,
Без перерыва на обед –
Решали, кто бедней по миру,
А мир рубахи их считал:
Им – две протёртые портянки,
Их мысли – пяточный оскал.
Плоть исходила эти земли,
Сражалась, проливала кровь,
Гнала-де в шею иноземцев,
Старик отжил своё.
Любовь…
Любовь сочиться будет долго
На порванные узелки, на боль
Земли, народа, свата, брата…
Не лучше мы? Не хуже и они?
Как зеркало уставших дел,
Обидой скованные лета
На нас отбрасывают тень.
По мягким тканям кнут –
Раздолье.
Полосы.
Предел.
несознанка
© Copyright: Дитин Вайл, 2018
Свидетельство о публикации №118011800352
Свидетельство о публикации №118011800352
Рецензии