Тщетно я жду твои милые письма,
Не долетают,их сносит пурга.
Всё-таки,сколько же в ней эгоизма,
И без того ведь повсюду снега.
Тут же дожди,даже редкие грозы,
Но обещали,что будет тепло.
Лучше бы стали на время морозы,
Мне от дождей уже скулы свело.
Но больше всех уже ждать надоело,
Шутка ли дело,три года прошло.
Сколько же писем с пургой улетело,
Сколько их после листвой замело..
Или причина совсем не в погоде,
Писем ты мне не писала совсем..
В общем терпение моё на исходе,
Сам напишу,и безжалостно съем.
Виновата не пурга
© Copyright: Фёдор Гельм, 2018
Свидетельство о публикации №118011802744
Свидетельство о публикации №118011802744
Рецензии
