Вот бредёт он и видит себе,
Как шевелит губами народ.
Как ворона на чёрном столбе
Открывает по-чёрному рот.
Как водилы терзают клаксон,
Прочищая от пеших пути.
Он бредёт. И всё кажется, он
В путешествии счастлив почти.
В небе молния лишь, а не гром.
И нашёлся в безмолвной степи
Претишайший колодец с ведром,
Что слетает в него на цепи.
Всё до фени глухому уму.
Только в рощах он падает ниц,
Где для полного счастья ему
Вспоминается пение птиц.
Глухой
© Copyright: Андрей Фесенко 2, 2018
Свидетельство о публикации №118011800152
Свидетельство о публикации №118011800152
Рецензии