Усыпаны листьями проседи,
Простывших под ливнями улочек.
Застыли, укутавшись в шарфы,
Снесённые ветрами сущности.
Скрываясь в ночи меж тенями,
Пленяясь своей невозможностью,
Погода не шепчет, а мечется,
В пространстве своих безысходностей.
Игра мёртвой скрипки разрушевшей
Себя изнутри без излишества.
Струна сорвалась, растянулась,
Завыла, как ветер простывший.
***
© Copyright: Екатерина Бремер, 2018
Свидетельство о публикации №118011709092
Свидетельство о публикации №118011709092
Рецензии