муза

Заиграется поэт -
Рифмы есть, а стопа нет.
Понесёт его опять
По всем ухабам.
Он поэт не ест не пьёт,
Сочиняет и поёт,
Чтоб понравится опять
Знакомым бабам.

Но с небес слетает та,
Что милее всех всегда,
И несёт на крыльях нимб тебе и солнце.
Ты примеришь нимб к башке,
И спешишь в своём стишке
Прорубить скорее в рай себе оконце.

А она возьмём твой рубль.
И пойдёт потом на убыль
Всё твоей души тщета и напраслина.
Ты не смыслил ни черта,
Пока не спустилась та,
И как с чистого листа
Всегда прекрасная.

Вот теперь бы жить да жить,
Не тужить бы не тужить,
Да непросто не  тужить,
Туга тужится...
И пошёл ты ворожить,
Куролесить, да спешить,
Потому как быстро жизнь твоя кружится.

Не стихи теперь слова -
А душа и голова,
Всё нутро твоё - глагол обжигания.
А она едва жива,
Оцарапали слова,
Но спасается едва
Обожанием.

Ты вещаешь, словно Бог,
воплощаешь вещий слог,
А её любовь горит несусветная.
И расти хоть трын-трава,
Всё прощает за слова,
Всё прощает за слова
Она бедная...