Безумие рождаемое сном

Вот ты живешь, вокруг тебя вращаются планеты-люди.
Средь круговерти разговоров, слов,
Ты начинаешь верить в ту реальность снов,
С которой твой рассудок еще дружит.

Ты по утрам, потягиваясь, с простыней встаешь.
Стряхнув сонливость с заспанных ресниц,
Встречаешь солнца луч к ногам упавший ниц,
Но повода для мысли не даешь.

Зачем? Какие могут быть сомненья?
Реальность – вот она! Потрогайте рукой.
Но что осталось там, за сонной пеленой?
И отчего на сердце тяжесть сожаленья?

Ты знаешь все до каждой мелюзги,
Здесь каждый шаг хоть скучен, но проверен.
А там, лишь теплый свет, в котором не уверен
И за которым не видать не зги.

Но от чего так тянет в странный сон?
И ты порой теряешься в догадке,
Ведь хочется, ну хоть на миг, украдкой,
Тем запахом напиться и теплом…

Ты окунаешься, прощаясь с головою,
В безумие, в желаемое, в сон,
Где жизнь реальна, словно ветер за окном,
Что гладит волосы уверенной рукою…

Потеряно пространство. Нет опоры.
Испуг. Ты в панике и сильно трешь глаза…
Откуда на щеке слеза??
И в простынь пальцы впились словно шпоры.

Ты в пустоте. И кто теперь направит?
Есть нереальность жизни и реальность снов.
И только сильный духом вырвет из оков,
То лучшее, что он себе оставит.