Рая

У тёти Фиры вазочка конфет
И странная хромая дочка Рая.
Таких конфет, казалось, в мире нет,
Я ждал, когда предложат, обмирая.

Но угощали, помнится, всегда.
И муж ее, сапожник, улыбался:
«Конфеты очень вкусная еда».
Он был из Польши, плохо изъяснялся.

На русском, ну а как сказать точней?
Еврею затонувшей Атлантиды?
Погибли все – ни братьев, ни детей,
Рассказывала так мне баба Ида.

И Рая улыбалась, как во сне,
А откликалась редко и в испуге.
Так ласков дядя Сеня был к жене,
Так нежно руки целовал подруге.

Казалось это дико и смешно,
А тетя Фира каждый раз смущалась.
И этот быт теперь ушел на дно
Все той же Атлантидой. Что осталось?

Стыд, что конфет упрямо ожидал,
Стесняясь выходить из дому с Раей.
Она хромала. Злобно я молчал,
Спиною чуя взгляд дворовой стаи.

Сейчас бы тоже руки целовал
Той девочке хромой, которой нету.
Я б ей теперь, конечно, все отдал
И даже вожделенные конфеты.

Смотрю как будто про других кино,
По срокам сам как будто был у края.
Но так хочу, как это ни смешно,
Узнать, попала ль в рай хромая Рая.


Сборник стихов и фотографий «Поиск адресата», 2017 год