Стилет по центру мысли

По зову ли...
По вере...
По безмолвью
внезапно ставшей истиной без слов
любви к отставшим, вздернутым любовью
за тонкий юмор братьев и отцов.
Не суть...
Не шанс...
Не правило без правил
в тоскливых верстах торного пути.
Хочу понять, за что Ты нас оставил,
и не желаешь заново найти...
Из рук.
Из звёзд.
Из криков о насущном,
по чьим пределам выткан прейскурант...
Мне б солнце встретить с вымученным Сущим,
уже раздавшим время и талант.
Добро...
И зло...
И нервы, как канаты,
что вяжут утром линии огней
единоверцев, взявших автоматы
во имя страсти к выплаканной ней...
Дойду.
Спрошу.
Раскроюсь безмятежно
в Его ответах спрятанных в строке
о разрешенном страхе для невежды
и полутьме в привинченной руке...
По снам.
По мгле.
По ропоту Синая
в петле убитых временем дорог...
Мне ад не страшен, если нету рая!..
Мне дьявол мил, когда не сносен бог...
Пусть мал!
Пусть трезв!
Пусть вечностью бросаюсь
в окно мгновенья данного как дар!..
Я снова здесь: грешу, старею, каюсь.
Турист, паломник, праведник, корсар...
Зачем?
О чем?
К чему Твои маршруты,
что манят вверх, раздавливая в прах?..
Простая жизнь вмещается в минуты.
Любовь без веры - в вымоленный страх.
Но я...
Но Ты...
Но Тошка по соседству...
Но Гелька в той, покинутой зиме...
Мы все весну получим по наследству
в конце мечты, отправленной в письме
куда-то вниз...