Есть тут поэт, мне где-то так назвался...
Его стихи решил я почитать.
Но как ни бился я, как ни старался,
Мне это не осилить, не понять.
Колоть пытался рифмы понемногу,
Так, видимо, не тот взял инструмент.
Ну, очень заковырист смысл, ей богу.
А я то кто, ему я что студент.
Старания мои все без подвижек,
Где суть зарыта, не расковырять.
А он поэт, он произвёл семь книжек,
Постиг, как музу за руку держать.
Но если муза вдруг не посетила?
Всё мучаюсь, сомнений кавардак.
Вот если там она не проходила,
То без неё, понятно, будет так.
В тупом недоумении и сдался.
А может то потомкам, разглядят.
Ведь скверно же, что я не разобрался.
Вдруг те поймут, а мне его простят.
Есть тут поэт...
© Copyright: Ал Глотов, 2018
Свидетельство о публикации №118011509688
Свидетельство о публикации №118011509688
Рецензии