Но это не моя вина,
Что ты остыл ко мне, мой милый,
А я, как прежде, влюблена,
Хоть знаю всё, как Дух Сивиллы:
Сначала, ты меня предашь,
Страстей фонтанами, с другою,
Потом союз разрушишь наш,
Её назвав своей женою.
Осиротеют, запылясь,
Являя пустоту и холод,
Кровати резанная вязь,
Опустошённость книжных полок…
Неважно сколько долгих лет
И сладкогласье юбилеев…
Всё сносит страсти жаркий бред,
Наш мир, словно песок, развеяв.
Ты обнимаешь, нежен, мил,
Рассказываешь: «Было дело…»
О, сколько же мне надо сил,
Не высказать, что наболело…
Но это не моя вина
© Copyright: Любовь Тильман, 2018
Свидетельство о публикации №118011500087
Свидетельство о публикации №118011500087
Рецензии