Груша...

Старая, полусухая груша...
Сучья, спилы, мшистая кора...
От литых корней и до верхушек,
Как же тяжела ты и стара...

Сколько вёсен осыпала цветом
 Розовым ты землю под собой,
Сколько песен птицами пропето
В глянцевой листве твоей густой,

Сколько зимних ветров просвистало
Меж оледенелых веток-рук,
И качеля детская болталась,
Вбитая гвоздями прямо в сук.

Всё стерпела, бедная, смолчала...
Сгорбило тебя всю и свело...
Неужель, о, Боже, всё сначала,
Робщешь ты, качаясь тяжело?!

Нет уж, будет, лучше ранним утром
Повстречаться с острым топором,
Брызнуть щепкой, словно перламутром,
Светлым в небо улететь костром!

И печальным саваном укрыла
Грушу ночь, морозна и длинна,
Серебром прощальным нарядила
Щедрая от жалости луна.

Но настал тот час, зарёю мутной
Зазвенел топор, её губя..,
Не цветами- белой щепкой крупной
Землю устилала вкруг себя.

Лютовал топор со страшным хрустом,
Сотрясая древо, словно гром!
Порошило с веток дымно, густо
Мелким, отсыревшим серебром.

Лесоруб старался не напрасно,
Тяжелел душою человек...
Завалилась на бок груша, хряснув,
Дрогнув, успокоилась на век...
 
Деловито: нужное, не очень,
Сортирует рубщик топором,
Ни минуты отдохнуть не хочет
И уже хлопочет над костром...

Затрещало, тяжко задымило,
Вспыхнул ярким пламенем костёр,
И на небо груша устремилась,
На покой на вечный, на простор...

Опершись рукой на топорище,
Отирал работник мокрый лоб,
Поправлял ногою он кострище,
Чтоб сгорело дочиста и всё б.

И рванул вдруг тучи ветер крепок,
И увидел ошалевший день-
В траурном венке из белых щепок,
Истекавший соком, чёрный пень...