Февраль, зима,
снег тает тихо, кажется, что невозможно,
дома за ночь устало сбрасывают кожу,
меняя на бетонные меха.
Я ночью заперт в оконной полынье,
вокруг себя расплёскиваясь светом,
застрял как будто между жизнью или смертью,
в какой-то странной электрической слезе.
Бегут сны по старым проржавевшим трубам
в квартиры тёмные, где тени полукругом
стоят и отпускают прегрешенья мне.
Февраль, зима,
из темноты я слышу грай как будто птичий
и узнавая клёкот в нём иноязычный,
моих соседей, что придут к весне сюда.
Я призываю их плеском простыни,
из теней веток им настрою гнёзда,
и звёзды с неба будто мякиш постный
крошу за окна, чтоб быстрей летели дни.
И плачу от предчувствия стиха,
который всё никак не мог сложиться,
когда открыв окно, шагал по половицам,
навзрыд слагая новые слова.
Пастернаку
© Copyright: Пётр Никитин, 2018
Свидетельство о публикации №118011503987
Свидетельство о публикации №118011503987
Рецензии