Памяти Варлама Шаламова

Он пророком себя никогда не считал,
Но всегда, откуда-то, знал Варлам,
Что время его, когда-то, придет
И прочтет им любимый народ
Все, что он для него написал. 
Век ХХ закружил и его и страну, словно смерч,
Лишь еще вчера жизнь здесь была,
А сегодня прихожане сбрасывали кресты с церквей,
Сын священника, разве мог он это принять?
А потом обыски, нищета, разгул революции
И лишь чудом выживает его семья…
Но пока еще не закрыт для него университет
И ищет он в литературе свой путь,
Но претит ему «этого буйвола» власть,
Он в оппозиции, пытается правду писать,
Но лишь подпольная типография может его издать.
Только забыл он, что с расстрелом в Кронштадте,
В этой стране закончилась народная власть,
Есть теперь лишь право одно – молчать!
И вот уже первый этап на Урал…
Он один, нет друзей рядом с ним,
Но сильнее он стал, вернувшись назад.
Смотрит он прямо жизни в лицо,
Разве может русский писатель молчать,
Должен же кто-то правду о стране рассказать,
Разве может какой-то грузин запретить писать!
И вот уже машет рукою ему Колыма…
Он напишет потом рассказы о том,
Тяжкий путь человека по земному аду страданий,
Он свидетель трагедии в этой «свободной» стране.
Лишь спустя много лет мы узнаем о нем,
Мы прочтем, все, что он нам когда-то писал.
Называли критики это алмазною россыпью,
И не зря, тверже алмаза в природе нет ничего.