Это - Я
Нет, это не правда!
Я убежал от них, в лету канул,
Прикрываясь за тенью идей.
Я потерял любовь?
Нет, это не правда!
На счастье в бутылке её
Променял. И душит стыд, однако.
Я утратил мечту?
Нет, это не правда!
Я всю жизнь лечу
Не туда куда бы было надо.
Хотел бросить всё это,
Перестать притворяться поэтом.
Но в моем исписанном дневнике
Вырастают новые страницы. Бред!
Сколько бы чернил не тратил,
Передо мной все белый лист.
Откуда слова? Прошу: стоп, хватит!
Я обречен на скитания, как в небе диск.
Сам в себе порождаю проблемы;
Мертвый источник.
Пустотою заполняю пробелы.
Мой мир - космос, обесточенный.
«Пишешь красиво,
Но попробуй с улыбкой и без точек.
А хочешь погрустить, чтобы было плаксиво?
На, вот, возьми себе листочек,
И как в детстве из кармана
Достань носовой платочек,
Что туда положила мама.»
Смирение - благо?
Но я обиды не простил даже матери.
Для души примирения надо?
Но на сердце лишь одни потери.
Я во сне прожил лучшую жизнь;
Воспитал сына, что не будет рожден,
Поменял местами снег с дождём.
Такого нигде не было и не будет, кажись.
Был свидетелем на своих же похоронах,
Видел, как скучен и лицемерен тот финал.
И раз уж умер во сне,
То наяву я всего лишь тень.
Свидетельство о публикации №118011502194