Мечевая

То ли Чудь начудит,
то ли Меря намерит, -
отлетит от копыт
пыль погибших поверий.

На дотлевший ковыль
рухнет чёрное небо...
Станут небыль и быль
запоздалою требой!

Накануне страды
буревой, мечевой
ты ни мёртвой воды
не найдёшь, ни живой...

Где же Агриков меч,
где же конь Святогоров?
Ничего не извлечь
из пустых разговоров!

Брат на брата давно
точит нож засапожный,
и прогоркло вино,
как бурьян придорожный.

Не сухой бурелом
под ногами трещит, -
проржавевший шелом,
догнивающий щит...

Сколько Чудь ни чудит,
сколько Меря ни мерит,
звон подков нам сулит
только боль да потери.

Хоть крести, хоть шерсти,
но, похоже, отмучась,
и Руси обрести
Святогорову участь!

Ведь святых на Руси –
хоть кому-то в заём:
ты давай выноси,
мы ещё разопнём!

Только ждёт рукоять,
что когда-нибудь внуки
попытаются взять
меч измученный в руки.

Млечный Путь отпылит
возле райских преддверий,
как там Чудь ни чудит,
что там Меря ни мерит!

Надо перетерпеть,
надо выжить и жить.
Эту песню допеть,
чтоб другую сложить...

1999.