В злую годину гнева,
нежданна и нежеланна,
встала Обида-дева,
вступила в земли Трояна.
Ворог с ухмылкою вервие вьёт
нашей с тобой неволи,
и чёрное солнце никак не зайдёт
над кровью омытым полем...
Сызнова тел снопами
выстланы наши долы,
и помыкают нами
распри, раздоры, расколы...
Что не сгорело – то догниёт,
но не уменьшит боли,
и чёрное солнце никак не зайдёт
над кровью омытым полем!
Вспомнишь ли ты, держава,
о доблести и отваге,
чтобы былая слава
вновь осенила стяги?!
Или похмелие плечи согнёт
у перекатной голи?
Ведь чёрное солнце никак не зайдёт
над кровью омытым полем!
Новым сплестись кольчугам,
ветру развеять горе,
и снова ладьям и стругам
вёслами выплескать море!
Выбродит в бочках янтарный мёд
столь долгожданной воли, -
хоть чёрное солнце вовек не зайдёт
над кровью омытым полем...
1999.
Черное солнце
© Copyright: Борис Терновский, 2018
Свидетельство о публикации №118011510548
Свидетельство о публикации №118011510548
Рецензии
