Книга

Скрывался весь мир в уголках переплёта,
Таивших как будто иные миры,
В которых  там кто-то живёт для кого-то,
Хотя неподвластна основа игры
Распластанных вЕтров, сдувающих роли
Потворства и томности сладких надежд.
Зачем ты кусаешь до крови, до боли
Губу. Ты себя ожиданием тешь!
Банальней  всего баловАть неизвестность,
Кормить её щедро притворством с руки.
Мираж  воскрешая как слов   бесполезность
Пить вечером  виски, сжимая виски.
Банальней банального - выпустить злобу,
Что   вдаль уползает,   змеино шипя.
А может быть, всё-таки взять за основу
Коварство растущего в стебле шипа?
Но нет, выпадают, как мелкие блики,
Как горстки растаявших лучших времён,
Как свет талисмана огней  сердолика
Волнения  прежних  забытых имён,
Что скрылись давно в уголках переплёта.
А книгу, наверно, никто не прочтёт.
Там, может быть, кто-то и жил для кого-то.
Так пахнет черёмухой. Снег всё метёт.