Поэт в России больше, чем поэт...

Поэт в России больше, чем поэт.
Размах таков, как и сама Россия,
но боже мой! Как фразу износили!
И вряд ли возродиться ей на свет.
Но всё- таки скажу. Неузнанный «пророк»,
себе присвоив пушкинское имя,
всегда чужим мелькая пред своими,
скрутить себя сумел в бараний рог.
(Какой-то басенный здесь  слышится урок.)
Он век потратил узнаванья ради.
Безумный Гоголь жёг свои тетради-
он  вслед за ним бросался в жерла строк.
Вериги тяжкие судьба его несла,
он вместе с нею ранил словом души,
он  Божий глас неутомимо слушал,
он правде открывал свои уста.
И вот скрипит его  литература,
как старая надломленная ось,
какие испытанья привелось
узнать! Но строчка - дура
усвоила и ремесло, и нрав
стегать по сердцу рифмами тугими
и вверх ползти по стенам, крепостными
камнями душу в клочья изодрав.
Он дружен был с деревьями. Воздушным
листом кружился в междуречье слов.
Он  познавал свой мир без дураков,
И мир был создан для него -  созвучным.
Он быть хотел…Влачился  в пыльном сраме,
глас дерзкий возвышал до облаков,
несчастный, спорил с Богом, как Иов,
но истина молчит в вселенском гаме.
Он видел, как сонливое  курьё
по ворохам стихов его  бродило.
Беспечное, в своей купалось пыли,
не помня имя  смутное  его.
Им до него и до « бессмертных» строчек,
конечно, не было ни дела, ни забот:
они едою набивали рот
и на дорогу сыпали комочки.
Слепое солнце, колея да куры –
вот здесь сомкнулись все его права.
И от бессмысленности ныла голова,
не ведая достойной конъюнктуры..
Споткнулся на словах он : страсть и сила.
Их не было. Печальная стезя.
Он слишком шебутной, у нас нельзя
за планку лезть. Исход унылый.
И если чей-то безупречный тренд
в тот путь, как в сбрую вечную, упрётся,
Судьба его нам грустно улыбнётся:
поэт в России больше, чем поэт.

2017г.