Не ветер над гиблой топью
лес вековой качает –
стонут, ломаясь, копья,
щит мечу отвечает.
Ни Световиту-Роду,
ни светлой Марии-Деве
не ведать, какому плоду
таиться в таком посеве!
Не зри в небеса до срока,
ведь нас не спасут от муки
ни громы Ильи-Пророка,
ни ветры, Стрибожьи внуки.
Одно лишь пребудет нужным
в скитаньях по тропам ратным:
с копьём срастись харалужным,
сродниться с мечом булатным!
А гибнуть, конечно, больно,
а гибнуть, конечно, страшно,
и шепчут уста невольно:
«О Боже, хотя б – не зряшно!
Хотя бы полона стоны
не надрывали дали,
и сёстры, невесты, жёны
добычей орды не стали!»
Лишь солнцу сквозь тучи видно,
лишь звёздам всплакнуть невольно...
Мёртвым телам – не стыдно,
но душам – тревожно и больно.
Об этом забудут плавни
и промолчат деревья,
но боль не бывает давней,
тревога не станет древней...
1992.
Посев
© Copyright: Борис Терновский, 2018
Свидетельство о публикации №118011410247
Свидетельство о публикации №118011410247
Рецензии
