911

/в далёком ли...2009...мне требовалось что-нибудь выплеснуть из себя. для чего? что бы освободить место  и взять что-нибудь иного из этого мира.взяла? вероятно. правда, мне придётся ещё многое для себя понять. признаюсь. Никогда и даже сейчас я не считаю написанное мной стихами. Единственное, что я точно знаю, это то, что очень малое в этом мире можно назвать подлинным. Какой огромный недостаток...знать, что многое внешне прекрасное столь иллюзорно... Это касается и стихов. Я не знаю кто и как может считаться сегодня поэтом, чего ему надо достичь...какой высоты взять...
Я с пониманием отношусь к любому творчеству, если оно не противоречит моим внутренним представлениям об области его воздействия. Если человек меняет человека словом это ещё не поэзия, это росток, которому суждено или вырасти или заглохнуть.
Какими должны быть стихи сегодня? И должны ли они кому-нибудь и  что-нибудь? Может вполне достаточно, что человек написав некий текст испытывает облегчение, и "фиолетово"  при этом ему до других? Отдадим дань свободе?  Да, к чёрту, желающий свободы сам её возьмёт! А может Поэт тот, кто стихом поднимет, вырвет из тупика, погладит истончающуюся с каждым мгновением душу?
У меня во дворе живёт пёс. Шарик, хотя у него есть ещё пара-тройка имён. Бездомный пёс, мощный и страшноватый (помесь овчарки и ещё кого-то). Я боюсь собак, меня уже два раза в жизни кусали. А вот Шарика я не боюсь. Он подходит, садится перед тобой. Рука сама тянется к его широкому лбу -погладить. От каждого движения он закрывает глаза и тут же их открывает,словно боится, что эта скупая ласка человека может для него навсегда исчезнуть.
В тот момент для меня поэзия в этих карих глазах. Они смотрят в меня. И мне не до слов.Подлинность...может быть беззвучна./