частная история

В однокомнатном склепе панельной высотки, накопившись за вечер, в пространстве повис
запах дыма табачного, «выхлопа» водки от мужчины, который писал о любви.
Думал, если сумеет достойно поведать то, чем женскую душу не тронул пока,
прочитав, - его «Муза» уйдёт от соседа, что расставил силки с мастерством паука.

Непрерывность строки становилась дискретной, удалялся безжалостно набранный текст…
Рюмку водки глотал и дымил сигаретой, сознавая – слова совершенно не те.
Снова пальцы стучали по клавиатуре, снова кнопка «delеte» подводила итог.
Пятый час размышлял, сочинял, креатурил, но заветных признаний найти он не мог.

От бесплотных попыток устал и опух он от бессонницы долгой. Совсем опьянев,
дребезжание лифта улавливал ухом и подспудно мечтал о свидании с ней.
До утра, доведя организм до конвульсий, засыпал на полу у двери, чуть дыша…
жизнь держалась за тонкую ниточку пульса, а над телом безвольным рыдала душа.

Это чувство выходит за рамки кавычек, только ночью опять заколдованный круг:
он горит от любви, но владеет добычей не романтик смешной, - прагматичный паук.

                ***

Недавно, один мужчина рассказал мне историю свою, узнав, что я рифмую буковки)
Он попросил сочинить, что-то эдакое для его возлюбленной женщины… я отказал. Так как считаю невозможным вмешиваться в то, что дано Свыше. Дал ему несколько практических советов, а вам, с его разрешения, поведал эту историю, слегка приукрасив и обыграв её поэтически.