Рецензия на песню В. Третьякова. Тюбик

Ответ художника Глафирре.

Я рисовал свои,картины.
Писал гуашью,и даже маслом.
Но тут я встретил, мадам Глафиру.
И заварилась, вся эта каша.

         Чего орет, она не знаю.
         Какой-то тюбик, при чем тут паста?
         Ее я братцы, не понимаю.
         Художник должен, писать и баста.

Она истерику, мне включает.
Сидит как филин, нахмурив брови.
А может секса, ей не хватает?
Но я ж стараюсь, порой до боли.

         Опять пристала, открытый тюбик.
         Мол где-то сохнет, там в туалете.
         Да я же с детства, не чистил зубы.
         Не умывался, и жил как Йети.

Творец обязан, ходить голодным.
Одна в пятнах, не мыты руки.
И снова тюбик! Ну ты достала!
Дуреют бабы! Порой со скуки.

         И вдруг пропала, неделю нету.
         Свободно музы, порхают в доме,
         И тут я слышу, что у соседа.
         Не мыта пепельница! На балконе...

 А . Шмойлов.            02:45.
                08.01.2018.