Он врачует фрегаты

Он врачует фрегаты - дарит их вновь морям, возвращает судьбу штурвалам и якорям. Я лечу мотыльком сквозь сумерки января, чтобы снова вдохнуть ветра в заскучавший парус. Крылья ночи ложатся бархатом и парчой; тают сны на губах и сладко, и горячо. Просыпается город, вспыхивает, течет, и навстречу летят огни фонарей и фары. У причала лучится золото маяка. Запускаю озябшие пальцы в тепло песка - вновь исхоженный берег лентой скользит в руках, кружевами следов исписанный и знакомый. Слышу голос, зовущий перелистать шаги. Растерявшись, роняю робкое: «Помоги» и слежу за плывущим взмахом его руки.

С новой точки берег видится по-другому.

Утро ластится к стеклам, жадно глядит в окно: я шагаю по дну в глубины, ложусь на дно. Море, я и фрегат – мы вместе теперь одно. Шторм поет в парусах, и флагман в волнах не тонет. Врачеватель прядет слова, отводя беду, и тревожные всполохи более не гнетут.

Жемчуга отливают инеем на свету, безмятежно ложась подарком в его ладони.