Она, вот, пишет...

Да,я дом теперь, пожилая пятиэтажка.
Пыль, панельные перекрытия, провода.
Ты не хочешь здесь жить, и мне иногда так тяжко,
Что из круглой трубы по стенам течет вода.
Дождь вчера налетел - прорвался и вдруг потек на
Губы старых балконов; бил в водосточный нос.
Я все жду тебя, на дорогу таращу окна,
Вот, и кровь в батареях стынет, и снится снос.
В.Полозкова
***
Она, вот, пишет - сегодня она как дом.
А я над домами несусь - бесконечно - мимо...
Я даже не дождь, налетевший вчера на все.
Да... Я - источник: дождя, если накопилось...

Я силюсь сверху понять, чем дома живут,
Но только тень моя задевает крыши...
Я всем своим - над, и никак туда не могу
попасть, хотя, что таить - пытаюсь, порой, спесиво...
И надо заканчивть с этим, пожалуй, да...
Домам на фасады с лихвой уж наморосила...

Хотя иногда я - хижина на краю
Такого облака, что, хоть ты окна выронь,
Совсем безнадежно ждать, да еще - тебя.
И нет даже батарей - просто вся застыла.
И снос обеспечен был бы, да выше я:
Никто там, на облаках, не ломает хижин.