10 строф ни о чем...

Полюбуйся в окно!..
Там ожившие тени
полумёртвых деревьев плетут суету
из уже незаметных толчков и движений
упрощенных не тех, укрощавших не ту.
Синева в синеве отразится сквозь призму
вожделений, подвохов и вкуса разлук
оживлённых дыханьем Земли механизмов,
чьи больные сердца изливаются в стук...
А за ним - тишина.
Примитивна, но веска
в объективности пеплом посыпанных дней,
что к судьбе прилепились веселым довеском
за какие-то мысли о нем и о ней.
Крылья, крылья...
Но в рай не летят, а ступают
с монотонностью молота, бьющего сталь.
Впрочем, сколько их нынче дотянет до рая,
не меняя тревогу на грусть и печаль...
Заступаясь за собственный мир инфузорий,
созидающий первенец в спешке забыл,
что весення радость венчается горю
до конца не прочитанной книги-судьбы.
А уж там, за рекой, где прощенье - награда,
одинокие души найдутся опять
в перечеркнутых списках наземного ада,
в чьём огне будет жизнь постепенно сгорать.
Пустыри на душе, на зиме, на планете...
Осторожные вдохи седеющих гор
подтолкнут нас друг к другу и точкам в Завете,
предложив вместо храма - бетонный шатёр,
где из всех - только дождь по ржавеющим крышам
да вороны, снующие в поисках мглы.
Не продайся, здесь некому нынче услышать.
Этим утром Ему даже мы не милы.
Каждый миг - это ветер на тёплой ладони:
ни словить, ни согреться, ни свить пустоту...
Лишь наборы иллюзий да мелких агоний
превращают любовь из надежды в мечту
о реальности, пьющей не кровь, а текилу,
помогая укрыться в потрёпанный бред
самого же себя, надорвавшего жилы
в бесполезной погоне за смыслом побед...