Я залпом выпил ночь из горлышка рассвета,
Сквозь дно бутылки(телескоп?) смеясь в луну...
Слова стекали с губ и наполнялись бредом,
Слезились стены в нефильтрованном дыму...
Напротив молча, иногда в ответ кивая,
Сидел Поэт - мой собутыльник (может, друг)
Нечёткими тату скрывая метки рая,
Стремился на девятый: не этаж, а круг.
Он знает все, что для других сакрально скрыто,
В меня проник, как джин, забившийся в графин,
Среди обломков лодки, что разбита бытом,
Любил он музу... (О, безумный некрофил!)
Ответь же, друг, что делать, если эта сука
Решила сдохнуть, не смотря на "божий дар"?..
Растил я крылья, перья вкалывая в руки -
Она ж на кухне вскрылась... Струнами от арф...
сТИХОнутая
Январь 2018
Музе
© Copyright: Тамара Мор, 2018
Свидетельство о публикации №118011208962
Свидетельство о публикации №118011208962
Рецензии