Призрак безликий, призрак бродящий.
Давно уже мёртвый, не настоящий.
Блуждает сто лет, что то ищет давно.
Найдёт или нет? Ему все равно.
При жизни он был поэтом, творцом.
Он рифмы сплетал наяву, будто сон.
Артистом он был, горел явь звезда.
Увы, но теперь, от него нет следа.
Временем стертый, забытый в песках.
Развеянный пеплом в своих же стихах.
Живущий лишь в красках сгоревших картин.
Ему все равно, он давно уже сгнил.
Только бродит зачем-то средь книг не подъёмных.
Привычно уж ищет знакомые строфы.
И знает ведь призрак, он не убит.
Стих его в книгах может быть жив.
Призрак безликий, призрак бродящий
© Copyright: Даниил Квитко, 2018
Свидетельство о публикации №118011208649
Свидетельство о публикации №118011208649
Рецензии