Буклет

Буклет

Вечер глянул в окна темным глазом,
На колени лег торшера свет.
Ты листала о горах Кавказа
Маленький и красочный буклет.

Что вместил в нем автор этих строчек,
Что он в фото спрятал, не тая?
Ты глядишь внимательно, а впрочем
У него история своя.

Там, конечно, есть свои причуды,
Реки, водопады, ледники,
И красоты там свои, и люди,
И живут подолгу старики.

Но не хуже, чем Кавказ заросший
И древнее его старых скал,
Весь покрытый снежною порошей,
Есть в России батюшка – Урал.

И немало про него буклетов,
Много сказов пишут про него;
Ярко – жарко расцветает лето,
И зимой суровой здесь тепло.

В нем есть то, чего Кавказ не знает,
Не увидит, видно, никогда:
Труженик Урал не развлекает,
И его не праздны города.

От Ямала до Илецка – Соли
Люди здесь спокойны и добры.
Нет у них междоусобной ссоры
И они не очень-то стары.

Про него картины есть в Париже,
И курорты знают с давних пор.
Всяк  приезжий узнает поближе
Красоту уральских наших гор.

Потому – то и  гляжу ревниво
Я на этот тоненький буклет.
Только вечер смотрит терпеливо,
Только лампа свой не гасит свет...