Я во всем виноват,
А в поэзии – больше всего:
Говорил, и писал,
И не верил, что это – отрада
Не впускад ни в стихи,
И ни в душу иегов,
Только слово
До самого буквенного
Распада.
Научился слезить,
Научился писать без купюр,
И жонглировать строчками –
Новою фокусной дрянью.
Продал старый диван,
Продал стол, табуретку и стул,
Чтоб из дома бежать
Звезднопадною спохаранью.
Заболел, как Афоня Никитин,
Переменою мест,
Обучился ночному шатанью в таежных урманах,
На коробке дверной
У избушки я вырезал крест,
А стихи заставлял для меня послкжить Эккерманом.
Сколько тысяч –
Лгромное войско, поди:
Празднорукое
Праздношатающееся доселе.
Сам себя я сумел
Незаметно пригвоздить
К стихотворной
Заржавленной втуне
Каруседт.
Соскочить?
Но за кромкою – светлая тьма.
Убежать?
Но душа затоскует по скорости снова.
Не сойти бы с пути
И, наверно, с ума
Не во имя,
А во всестрадание слова.
Виноватый поэт
© Copyright: Валерий Белоножко, 2018
Свидетельство о публикации №118011203116
Свидетельство о публикации №118011203116
Рецензии