Франсуа Вийон
Я, Франсуа, чему не рад.
Увы, ждёт смерть злодея.
И сколько весит этот зад –
Узнает скоро шея.
Франсуа Вийон.
Поэт бродяг и бедняков,
Воришек, школяров.
Поэт большой, без «дураков»,
Всей Франции любовь.
Запретных тем не знал Вийон,
Среди поэтов мэтр.
Любил он женщин, «Совиньон»,
Душой всегда был щедр.
Париж в те средние века.
В Сорбонне – бакалавр.
Не раз он уходил в бега,
Без шума словно мавр.
Его ирония везде,
Меж строк мы слышим смех.
Не мог держать себя в узде
С надеждой на успех.
Смеялся, плакал и страдал,
Шутил он над собой.
Он горожанин, феодал
Не властный над судьбой.
В стране так много воронья,
Там виселицы вряд.
Писал баллады без вранья,
Его стихи – набат.
Что стало с ним для всех секрет,
Возможно, был казнён.
Великой Франции поэт,
Мой Франсуа Вийон.
© Copyright: Михаил Руушан, 2018
Свидетельство о публикации №118011107234
Свидетельство о публикации №118011107234
Рецензии