Уличный музыкант

Однажды по весне играл скрипач,
замотанный шарфо;м, небритый.
Витали в воздухе раскаянье и плач,
играл скрипач, он не был знаменитым.

Вокруг бежала жизнь, толпа,
в зеркальных отражаясь лужах,
и музыка лилась в замёрзшие сердца
и нежность оседала в душах.

Поддавшись силе тонкого смычка,
сияли души, отражаясь в людях,
стоящих окружением кольца
на взлёте возлетающих прелюдий.


У каждого в душе порой играет скрипка,
закрытый раскрывается бутон,
в мгновенья эти хочется влюбиться,
и мир обнять искрящимся добром.

Улыбка дирижирует оркестром,
окатывая волнами тепла,
и мы, счастливые, несёмся,в детство,
забыв, о чём вообще кричит молва.

И нет на лицах зависти и злобы,
струится звук волшебной чистотой,
и очищеньем льются слёзы,
глаза светлеют юною мечтой.

Как жаль, улыбки стали в дефиците.
их спрятали, уткнувшись в телефон.
Да вы в глаза друг другу загляните,
симонии польются из окон.

Добра и света в мире больше зла
и радости гораздо больше, чем печали.
Чтоб растворилась злая тьма,               
забейте мрак горящими лучами.

Утихла музыка и утомилась скрипка,
молчит толпа, боясь нарушить сон.
Признание в глазах и медяки как слитки.
И музыкант, что корифеям не знаком…