М С

Вечер делил материи
наши, словно межа.
Дома, в своей империи,
ты как есть госпожа...

ВОлос летящий каскадами,
закинешь руками назад,
подсвеченый плеядами,
шёлковый водопад.

Заботы домашние споро,
с песенкой на устах.
Нет, это тебе вторя
птицы поют в небесах.

Слагают тебе поэты
влюблённо свои стихи,
твои воздыхатели где-то,
мечтают к тебе в женихи.

А ты в домашнем уюте
хочешь побыть порой,
одна в своём абсолюте
и даже жаль, не со мной.


Рецензии