Весёлый нрав, вихрастый чуб,
И детская припухлость губ.
Любил подрыгать он ногой,
И говорили все: блатной.
Да, рисовался он немного,
И звали мы его Серёга.
Может, просто,он нравился мне,
Может быть, его даже любила.
В той далекой, далекой весне
Увела та другая, отбила.
Разминулись мы с ним навсегда,
Как вода, пробежали года.
Он теперь не живет среди нас,
Факел жизни давно в нем погас.
Вот однажды навстречу она,
Рядом сын, идет не одна.
До чего ж похож на отца:
И походкой, чертами лица.
Все тот же чуб над головой,
И также дрыгает ногой.
Конечно, облик от отца,
Но душа, душа-то от Бога.
Посмотрела: чужие глаза,
Сердце ёкнуло: нет, не Серёга!
Не Серёга!
© Copyright: Людмила Чекмарева, 2018
Свидетельство о публикации №118011103156
Свидетельство о публикации №118011103156
Рецензии