Он шёл, спотыкаясь, кляня белый свет…
Я глянул: «О, боже!» - лица на нём нет:
Как простыня белый, как первый снежок,
Трясёт, как в падучей, как будто продрог.
Кричу – он не слышит, не видит меня,
Как видно, уходит у него из-под ног земля…
А взгляд отрешённый, и мука в глазах,
Знать, чёрную метку кто-то послал.
И силы противиться нет у него,
От холода руки и ноги свело,
Дыханье слабеет, и никнет голова –
Ну, надо же, до чего его жизнь довела.
Ухайдакали...
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2018
Свидетельство о публикации №118011102983
Свидетельство о публикации №118011102983
Рецензии