Венок сонетов

(Посвящено Шекспиру и его последователям)

           1.

Уж минуло четыре века,
Четыре долгих сотни лет,
Как Бог на сердце человека
Благоволил излить Свой свет.

С тех пор сменилися эпохи,
Ушли творцы крылатых дев,
Затихли немочные вздохи
Графинь и пышных королев.

На все века свои заветы,
Господь на всё наклал узду,
Но славный век Елизаветы
Из них в особенном ряду.

Во глубине тех бурных лет
Рождён блистательный поэт.

            2.

Как свету явлен был Шекспир,
О том лишь ведали приметы,
И сладкозвучные сонеты
Слетались на грядущий пир.

В эпохи нравственных смятений,
В поры духовной нищеты
Воздвигся солнцем светлый гений
И засиял из темноты.

Народам послан был творец,
Послушной музы повелитель,
Пленитель чувственных сердец,
Умов могучий покоритель.

И был вручён ему наказ:
Поднять с колен свободный глас.

           3.

Но гимнам солнце-человека
Не сразу выдался черёд,
В тени ползли за годом год,
Лета сливались в жизни реку.

Бродил по шумным площадям
Комедиант в толпе актёров,
Срывая с восхищённых взоров
Улыбки восхищённых дам.

Но грянул гром небесной бранью:
"Доколь поэзии молчать!"
И сам Господь всесильной дланью
Отринул с уст Своих печать.

И лишь тогда живые строки
Сошлись в звенящие потоки.

           4.

И ныне рукоплещет мир
Устам Джульетты незабвенной,
И ныне всем певцам кумир -
Певец души проникновенный.

Светясь от Божеских щедрот,
Сияньем возжигая лица,
Ты заставлял к ногам клониться
Тебе признательный народ.

О, сколько истинных творцов
Взрастилось на твоих посевах,
И сколь ещё в небесных чревах
Взовьётся дивных мудрецов.

Спаситель музы златоглавой,
Ты и поныне блещешь славой.

          5.

Немало создано творений,
Наш мир цветёт умами тех,
Чья жизнь - минуты вдохновений,
Кто сыт не от земных утех.

Кто из божественной кудели
Златым души веретеном
Прядёт изысканные трели,
Витая в мире неземном.

Их не берут пустые моды,
Но скучен старости удел.
Им важно пить нектар свободы,
Чтоб жаждал взор,и голос пел.

Лишь в те короткие мгновенья
Они черпают вдохновенье.

           6.

Немало поднято проблем
Из вод житейских на просторы,
Их,словно ржа,съедают споры,
Не разрешимые никем.

Сокрылись тёмные столетья,
В висках иная бьётся кровь,
Но мир увит всё той же сетью:
Разлука,ревность и любовь.

И не избегнуть цепких пут,
Не разгадать узлов коварных,
И мудрецы здесь не спасут
Сияньем мыслей лучезарных.

Так,продираясь сквозь века,
Бурлит житейская река.

           7.

Но всё объял великий гений
В кругу замысловатых драм,
Он словно грозди настроений
На блюде преподносит нам.

Здесь и бездомные бродяги,
И вдохновенные мужи,
Здесь лица,полные отваги,
И души,скрытые во лжи.

Вкушайте,светлые умы,
Волнуйтесь,плачьте,трепещите,
Но коль душе милей псалмы,
То уж с поэта не взыщите.

Поэт не с тою целью дан,
Чтоб похищать церковный сан.

           8.

В строю высоких,вечных тем
Толпятся пёстрые сюжеты,
Им надлежит нести ответы
Для сотен жизненных дилемм.

Вооружившись до зубов
В поэта дивных арсеналах,
Они влекут в своих забралах
Предания иных веков.

И эти бравые солдаты,
Являя силу в полный рост,
Несут в твореньях важный пост,
Людьми неведомый когда-то.

Так вечный строй сюжетных лиц
Стоит у нравственных границ.

           9.

И ныне пишутся сонеты,
Но слаще мне их прежний лик,
Кануло в пагубную Лету
Раздолье чувств,иссох язык.

Из новорощенных творений
Уж не лиёт тот спелый сок,
Ушли эпохи песнопений,
Завял поэзии цветок.

Во все труды сочатся бесы,
Над всем недужья виснет хмарь,
Крадутся чуждые словесы
В родной отеческий словарь.

Неужто наш нещадный век
Нам явит стон библиотек.

          10.

К заблудшим душам вопиют
Поэтов огненные строки,
Кто исповедует пороки,
Могли бы в них найти приют.

Но затуманенным сердцам,
Что сторонятся чистой неги,
Не рано ль на жемчужном бреге
Бродить по сказочным дворцам.

Из душ слагаются поэты,
Из дум рождаются стихи,
В стихах блестят крупицы света,
А в нём умоются грехи.

Возможно от духовной пищи
И эти люди станут чище.

         11.

Поют поэты о поэтах,
Им близок их сердечный путь,
Они спешат в своих куплетах
Им словно руку протянуть.

Сладкоголосые певцы,
Художники,мастеровые,
Несёте вы свои венцы,
Как рать шеломы боевые.

Навис над вами тайный рок:
В высоком уходить полёте,
Ещё вы молодость поёте,
А уж отбыть вещает срок.

Так небеса с толпой играют:
Дадут ей свет и забирают.

           12.

О судьбах дней своих поют
Поэтов звонкие цевницы,
Всему,что под луной творится,
Они по чести воздают.

Всё примечает цепкий глаз,
Нет ничего в огромном мире,
Что б не воспелось в чудной лире,
Всему лишь свой волшебный час.

Всё просит их живой руки:
И разноцветие былого,
И тайны сердца молодого,
И неземные уголки.

Одно раздолье для души -
Проворствуй в мыслях и пиши.

           13.

Такая их святая нива -
Взойдя в урочный звёздный час,
Вещать искусно и правдиво,
Навеки покоряя нас.

Однако сей душевный труд
Для многих видится забавой,
И средь иных,увитых славой,
Они таких не признают.

Но воспевая дол и рощи,
Лаская позабытый кров,
Поэт являет столько мощи
И высших сил в букете слов.

И потому неправый тот,
Кто их безделием клянёт.

          14.

Летать,покуда сердце живо,
Поэтам в гордых облаках,
Плескать душой ветрам на диво -
Так им назначено в веках.

И пусть тела их без прикрас,
И пусть не так пригожи лица,
Но им даны свободный глас,
Мятежный дух и крылья птицы.

И пусть увял цветущий сад,
Но верю,не засохнет лира,
И время явится назад
Сиять потомками Шекспира.

В его лице из нежных строк
Я всем творцам плету венок.

..........................

Уж минуло четыре века,
Как свету явлен был Шекспир,
Но гимнам солнце-человека
И ныне рукоплещет мир.

Немало создано творений,
Немало поднято проблем,
Но всё объял великий гений
В строю высоких,вечных тем.

И ныне пишутся сонеты,
К заблудшим душам вопиют,
Поют поэты о поэтах,
О судьбах дней своих поют.

Такая их святая нива -
Летать,покуда сердце живо.