Два варианта

Я - исчерпан, испит, черствею...
Всё!.. -
       изношен, изорван, в рубцах,
Позаброшен, забытый, мертвею... -
Перечёркнут....
               Исписан в стихах.

Залежалый я пень....
                приморожен… -
Не подняться, ни переползти…
Дум отстой
                взбодрить чувства не может,
В ком – паралич и кто в забытьи.

Не вернуть веры; - нету возврата.
Так устроена жизнь у людей...
Рот беззуб.
            В голове мысли-вата.
Сжёг давно я поленья страстей.

Пусть; черствею, в рубцах и исписан,
Жизнь-вода под меня не течёт.
Пусть; заилен средою,
                пропитан
Вонью зависти, слов лихих гнёт.

Всё ж, пытаюсь убрать мул и вялость:
Мыслью, потом, усталостью рук.
Тужусь, тужусь....
              Чуть-чуть ещё, - малость
И за каплет
                ручьями мой труд.
Протечёт, просочится сквозь фильтры
Чувств лежалых и дум муляжа.
Как родник
              стану – чистый, испитый.
Всем по нраву ли колкость ежа? —

Когда в нежном меху есть булавки?..
Тужусь....
                Кончиться может всё тем:
Прохрипит звук урчащий заправски
И, испорчу всем воздух совсем.

Все потуги — в том звуке:
                труд лопнул,
Обессилен, изорван, проклят...
Все
      труды мои
                медленно
                тонут:
В равнодушии тех, кто сидят -
В кабинете,
                Он им всем - корыто...
В равнодушии деток, внучат.
Тех, кто, так же,
                заиленный бытом
И другой уж судьбы не хотят...

Раскричался: -
                тону!..
                как мне худо!..
Оглянись… -
                посмотри на других.
У тебя же - остались потуги,
Мысль, хоть - вата,
                но ты же, не псих.
Я черствею, забытый, но жалость -
Ни к чему…. Меня
                Боги простят.
Тужусь, тужусь...
           ещё – чуть-чуть, малость!..
Ну, а годы?..
                А годы - летят....

                1999г.