Жатва

Болота. Дебри. Полутьма
пугает откликом совиным...
Пространство замерло картинно...
Чего-то ждут его глаза...

- Какой дурак придумал ноги?
  Не лучше б - крылья, чтоб летать?!

- Заткнись! Иди молчи, убогий!
  С ногами ж легче помирать!
  А-то б летать ему... Вредитель,
  ты б все дороги замарал!
  Лишь тот взаправду небожитель,
  кто на земле перешагал
  любого, жалость, страх и время,
  и далеко ушёл вперёд...
  В конце недели, в воскресенье,
  тот сам себя не узнаёт!

- Неужто в церкви-то не знают,
  скотина-стражник, про тебя?!

- Они не трогать умоляют
  и просят богу за меня!
  А ты, немытая свинья,
  об пол не раз там, знаю, бился!
  Но Я на казнь веду тебя!!!
  Ты ничему не научился!

- А ты научен до печёнок,
  до сумасбродства, погляжу!
  Неужто был таким с пелёнок?!
  А впрочем... что мне... старику...

- Тебе не нужно это знать:
  каким и где, когда родился!
  Твоя задача уповать
  теперь, чтоб бог твой заступился!!!

И вдруг завиделись огни.
Картина замершая взвыла.
Собачья свора оживила
поток неистовой слюны.

И кто-то крикнул: "Чёрт! Бежим!"
И побежали... но болото
не терпит, в принципе, кого-то...
кто просто мимо проходил...

А город праздновал убийства:
повсюду стражи и костры.
Собакам вреден гадкий дым:
у них в глазах - огонь единства.

И всем, известно, снятся сны:
мгновений радужных подольше б!
Но никогда их не увидят больше
отец и брошенный им сын...