Мы бухаем по Пушкину день уж который

Пятерецкий
Мы бухаем по Пушкину день уж который,
Беспощадно, бессмысленно, просто за зря.
За плечами салатов огромные горы,
И разлитой и выпитой водки моря.

Эти праздники самое страшное дело,
Очень длинный из года и в год вышел мост.
Отдыхать так серьёзно уже надоело,
Это не выходные, а сам холокост.


© Copyright: Пятерецкий, 2018
Свидетельство о публикации №118011005809
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Пятерецкий
Рецензии
Написать рецензию
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Пятерецкий