***

Знаешь,
я хочу вернуться в то чёртово лето,
В ту квартиру напротив, на третий этаж.
Где наша любовь, и дожди-пистолеты,
Где юности лёгкой безмолвный кураж.
И пахнет корицей, и перцем, и краской,
Кофейными зёрнами, и рифмой некстати.
И наша любовь не-до-привязка —
Писал нам из Питера мудрый писатель.

И наша любовь - забытые богом
Пустые, неважные строчки из Сплин.
Но, раз зовёт кровь, то есть и дорога,
И главное ведь - что ты не один.

Помнишь,
Мы были счастливы просто так,
Не имея в кармане ни цента.
И с солнечным летом дышали лишь в такт,
Мешали кофе с абсентом.
Мечтали рвануть в Прагу, в Париж,
Целуясь на кухне, в прихожей, в гостиной.
И не было того, кто был бы ближе,
Приносил вечерами чай с малиной.

Прошло много дней, на улице слякоть,
Меняются числа и время, и ты.
Но то, что внутри и вовсе не спрятать —
Пишу я тебе, смотря на мосты.
Мне здесь морозно, и пусто, и даже..
Здесь просто не хочется быть собой.
И город этот картонно-бумажный,
Меня отправляет скорее домой.

Слышишь,
Эта песня давным давно спета,
Вспоминать это прошлое - большой риск.
Знаешь, я хочу вернуться в то лето,
Мостовая. Январь. Один шаг вниз.