Кочевники

Наше детство прошло в колыбелях из кож.
Нас вскормили кобыльим степным молоком.
А в три года любимой игрушкой был нож,
Что из ножен потертых мы брали тайком.

Хоть до стремени мы доставали едва,
Но отважно седлали с мочалом шесты.
И кружилась от сладости битв голова,
Когда с палкой-мечом мы врубались в кусты.

Наша юность прошла под шатрами в степях.
Она пахла кострами и горькой травой.
Мы давили из сердца по капельке страх,
Когда шли вслед за старшими в первый свой бой.

И от сабли кривой первый шрам - напоказ.
И над братом погибшим скупая слеза.
И любовь смелых дев и вино - в первый раз.
Превращались в мужчин из юнцов на глазах.

Наша зрелость лежит на висках сединой.
Серой пылью забилась в ложбины морщин.
Мы до горла напились вином и войной,
Но судьбы нет иной. И на всех рок один.

И стегая по крупам горячих коней,
Мы несемся вперед в звездно-дымчатой мгле,
Обгоняя вихрастых своих сыновей.
И любуясь их статью и позой в седле.

Наша старость, увы, не ко многим придет.
Лучше смерть от стрелы, от удара клинка.
Наша старость не благо, а наоборот.
Хуже участи нет, чем удел старика.

Чем, как женщина сидя у очага,
Ждать с ушедшими братьями радостных встреч.
И жалеть, что не пал от секиры врага.
И стесняться от плача трясущихся плеч.

Наша память останется жить без прикрас
В битых латах, в зазубренных ржавых мечах.
И в легендах и песнях, что сложат о нас.
В наших детях. В их скулах, в раскосых очах.

Через тысячу лет озарной мальчуган,
Пробежав по росистой степи босиком
И взлетев словно птица на черный курган,
Нас увидит, несущихся в даль. С ветерком...