Эпилог

На выцветшей пленке нет имен, нет лиц, нет дат.
Так завлекает дверь за которой тьма.
Я нарисую тебя, картину купит молодой меценат,
И может тогда я начну засыпать.

Рассыпал же звезды какой-то бездушный дурак,
Еще и луной посветит, как стареньким фонарем.
Душа моя снова угадила туда,
Откуда кто-то из нас не выберется живьем.

Картонные коробки городских домов
Включили гирлянду квартирных своих окон.
Я видел с полсотни таких же немых миров,
И вот этот последний, или может быть только сон?

Шагаю по озеру, хрустит подо мною лед.
Но главное верить. Я верю. Я только сплю.
Вы знаете, самых уверенных смерть не берет,
Только медленно приводит к началу, к нулю.

Но я просыпаюсь. Гудит за окном трамвай.
На часах еще не было и шести.
С шеи исчезла давившая так давно петля,
Я понял куда идти.

В этих старых книгах не написано ничего.
Но рядом ручка и , кажется, хватит чернил.
Я вписал автора и эпилог.
Об остальном никто меня не просил.