Он след оставил росчерком пера
И краской сочных фраз, и словом чистым.
Его стихи, как взрыв, полёт, игра,
И свет во тьме неистово-лучистый.
Без кисти он полотна рисовал,
Из недр души вытаскивал творенья.
И мысль его – космический метал,
Не предана потомками забвенью.
Как жаль, что пуля выбрала его –
Поэта с сердцем страстным и горячим.
Хватило только мига одного,
Чтоб сделать Русь любимую незрячей.
Поднявшись в небо, смотрит он на мир,
Россию-мать, как прежде, почитает.
Он сын её! И он её кумир!
Как Ангел, он над Родиной летает.
08.01.2018 г.
Памяти Пушкина
© Copyright: Ковальчук Тамара Васильевна, 2018
Свидетельство о публикации №118011002019
Свидетельство о публикации №118011002019
Рецензии